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En las constantes ligerezas,

en el afán repetitivo,

en lo monótono y asfixiante que puede ser;

el encontrar las verdaderas vías, las direcciones del real sentir;

justo ahí,

ahí mismo

se halla la agitada respiración de un ser carente de ganas,

un ser impío

y abstemio a lo real.

Es donde mismo, que los latidos se asfixian por si solos,

creando atmósferas tétricas, de espanto, de cólera y melancolía.

Donde ni el más mínimo sentimiento de creación puede extirpar lo incondicional de un ciclo sin fin.

Ahí mismo,

donde se

ahogan

los pensamientos

y se matan así mismos como si de enemigos se tratara.

Ahí, donde la ilusión de entregarse a la incertidumbre de lo instantáneo aparece como una propuesta solo realizable a niveles de otra procedencia;

ahí mismo es como se hacen patentes los constantes comportamientos de un aliento que por sí solo habría expirado hace ya

algunos años.